Canteiro

Sinto o que há em todo ser

De um lado, um jardim de flores brancas

E doutro, um de flores negras

Há aqueles que regam constantemente apenas um lado

Ou encharcam tanto que algumas flores morrem

Ou molha-se tão pouco que elas murcham

As que são regadas na quantidade certa

É como erva daninha

Devastam as outras flores de cor diferente

Será isso coerência ou corrosão?

Há também os que acreditam e pensam

Que das flores negras exalam o aroma do mau

E já das brancas exalam o aroma do bem

Mesmo que ainda tenham flores em seus jardins

Eles ainda caminham pra se achar

Sem sentir, eles pensam

Sem pensar, eles se perdem

E em si mesmo se encontram sem saber

Direi a eles para seguir?

No meu passo a passo vou pisando em jardins

Jardins negros de uma única flor branca

Vagarosamente vejo as flores brancas em extinção

Uma raridade é se ter um jardim todo branco

Quando se deseja mesmo é ter um todo negro

As flores

Os jardins

As cores

Cultivamos o que mesmo?

O bem e o mau

O negro e o branco

Será mesmo que existe tal distinção?

Ou somos todos metade de cada jardim?

Além do devaneio

E se fossemos então

Meio tolos

Meio bobos

Meio loucos

Apenas metade de uma

Metade que não acaba

E mesmo que fossemos jardineiros

Como saberemos plantar

Se nem ao menos sabemos colher

Na quietude

E no silêncio

Tudo está se acelerando

Sinto os aromas se misturarem

Será um desenrolar?

Mas tudo tem seu devido canteiro

E um estranho cheiro de flores

Serás meu o seu interior que exala

Meu plano, meu canteiro

Meu jardim, minha flor